Ayer por la tarde estuviste a punto de matarme. Cabrón. Un descuido trágico puede tenerlo cualquiera, por supuesto. Pero ése no fue tu caso. Tomaba tranquilamente una curva cerca de mi casa, a poca distancia del puente de piedra y el bar de Marcelino, y apareciste de frente con tu Seat Ibiza negro -creí ver que estaba tuneado, pero no me dio tiempo a confirmarlo-, a más de cien kilómetros por hora en un lugar señalizado para sesenta. Ignoro el motivo de que pisaras la continua. Quizá la música que tal vez llevabas a toda pastilla te ponía caliente, haciéndote perder el sentido de la realidad de las cosas.

Quizá atendías por el teléfono móvil una llamada de tu churri, o estabas presionando el encendedor del coche para encender un pitillo. Puede ser, también, que la velocidad excesiva te hiciera perder un instante el control en la curva; aunque imagino que, tal como eres, esto último no lo admitirías nunca. Igual que tus coleguis y todas tus perras castas, tonto de mierda, te consideras un virtuoso del volante y rey indiscutible de esas carreteras por las que siempre circulas por encima del límite, pegado al guardabarros del coche inmediato y adelantando por la derecha.

El caso es que ayer por la tarde, figura del asfalto, pasaste más de un metro la continua y me viniste encima por el morro. Te encontré de pronto delante, tan cerca que tuve ocasión de ver tu careto: unos treinta años, cara de cenutrio bajuno, pelo muy corto y flequillo engominado en forma de cresta. Para resumir, uno de esos pavos que tecleas en Google las palabras macarra, bajuno y poligonero, y salen tu foto de carnet y la de la madre que te parió. Te asustaste, confiésalo, porque pegaste un volantazo mientras chirriaban tus neumáticos; y entre eso y mi desesperada maniobra para eludirte hubo tiempo de que volvieses a tu carril, pasando a dos metros de mi faro izquierdo.

Te fuiste de rositas, supongo que a la misma velocidad, en busca de otro a quien endiñársela. Dejándome con una doble frustración, fruto del primer impulso: no tener veinte años y la seguridad necesaria para dar la vuelta al coche y perseguirte hasta la primera gasolinera, y no llevar en el maletero una escopeta con plomos del doce. Ahora, en frío, me alegro de que no se diera ninguna de esas circunstancias; pero el reconcome de la frustración sigue dándome retortijones en la memoria. Por eso te dedico esta página.

A ver si te lo explico clarito, tonto del culo. Ya han estado a pique de matarme antes, varias veces. Igual se te hace raro; pero aparte el coche tuneado y la discoteca hay vidas que, si las administras y tienes suerte, dan algo de sí. Antes de que nos cruzáramos ayer por la tarde, asómbrate, me quisieron poner mirando a Triana con diversas herramientas y en varios idiomas. Fulanos negros, blancos, amarillos, cobrizos, o mitad y mitad. De todo, oyes. Te lo juro. Unos por casualidad y otros con ganas. Hasta en cierta ocasión, de jovencito, un fulano como un orangután empezó a tirarme navajazos en un puticlub de El Aaiún, y yo no tenía con qué; y si no llega a intervenir mi amigo el teniente Albaladejo rompiéndole la cara, me quedo allí listo de papeles.

Todavía trago saliva al acordarme. Pero no sólo personas, ojo. Una vez, volando entre Larnaca y Beirut -que están un poco más allá de Fuenlabrada-, pegó un rayo en el avión. No veas el acojone. Y hasta el mar, que es muy borde cuando se cabrea, lo intenta alguna vez. Imagínate: yo blasfemando, mojado hasta el ombligo y con las uñas sangrando, y él dale que te pego, viento y olas que te rilas. Pero tengo suerte, tío. Y aquí me tienes. Contándotelo.

Comprenderás, considerado eso, que habría tenido mucha guasa no palmar en Sarajevo ni en el golfo de León, por ejemplo, para que tú me dieras matarile en la curva del bar de Marcelino. Llevándome además, como última imagen, no un paisaje bonito, un cuerpo de mujer o el rostro de amigos y gente querida, sino tu estúpida cara de cretino con cresta engomada saltándose la continua. Haber visto en dos absurdos segundos mi vida -o la de cualquier ciudadano al que el azar hubiese puesto en mi lugar en ese momento- interrumpida, rota, truncada, aniquilada por un cateto irresponsable que perdía el control del volante porque iba con prisa por recoger a su Yenifer, pasado de copas o de lo otro, se creía Fernando Alonso con un Ferrari, o conducía distraído y rascándose los huevos. Así que, mira. Como soy un fulano más bien correoso, poco inclinado a poner la otra mejilla y a la compasión hacia quien no la merece, espero que no te tomes a mal, dadas las circunstancias, dos detalles personales: que me cisque en tus muertos más frescos, y que desee con toda sinceridad, ya que amas la emoción automovilística, que uno de estos días pongas el coche a doscientos cuarenta, o lo que dé de sí, y te estampes contra una pared. Chof. Tú solo, o sea. Sin implicar a nadie. Hijo de la gran puta.

(Fuente, Patentes de Corso)

Ché, que bien que me cae el Reverte este de los cojones

La brisa marina lo envuelve todo de un intenso olor a salitre y algas. El olor a mar es indefinido, no sería posible explicarselo a alguien que no haya estado nunca frente a ese gigante azul. Te refresca el alma y te llena los ojos de la infinita libertad de sus aguas. El horizonte parece tan lejano a pie de playa, tan lejano que dan ganas de atraparlo para no perder nunca el rumbo, pero nuestras manos no abarcan tanto y acaba escapándose.

Entonces las palmas se quedan extendidas flotando en el aire y algo extraño sucede, sus formas, sus colores y texturas comienzan a confundirse con el brillo del Sol. Las frotamos la una contra la otra y notamos cada grano de arena perderse en el mar. Las olas arremeten suavemente contra nuestros pies. Jugamos en la orilla a evitar que nuestros pies queden atrapados por la arena y sonreímos. Nos recordamos a unos nosotros de hace mucho tiempo. Llenamos nuestros pulmones de ese toque especial que le da el mar a todo y nos sentamos en la orilla.

Por instinto, nuestras manos comienzan a acumular arena frente a nosotros. El trabajo es arduo y hace calor, pero no dejamos de sonreír. Cada vez el montón es más grande y practicamente tenemos arena hasta en el último rincón de nuestros cuerpos, pero poco importa. En ese instante decidimos que es suficiente y comenzamos a darle forma, al principio dudamos, pero todos tenemos la imagen de lo que vamos a hacer en la cabeza.

Utilizamos la arena sobrante para evitar que la marea arrastre con ella nuestra construcción. Un buen castillo de arena requiere el máximo de concentración posible. Empezamos moldeando la base, pues como en todo, hay que ir paso a paso, anteponiendo la constancia sobre la dificultad del trabajo. Conforme va cogiendo forma, nuestro cometido se convierte en algo más personal. Nos centramos en cada detalle, conchas a modo de ventanas e incluso un foso para persuadir a los invasores.

– ¿Aún sigues con eso? – se oirá detrás nuestra – No logro entender tu motivación.

– Debo terminarlo

– ¿Por qué? – dirán frustrados – Si tarde o temprano la marea lo deshará.

– No lo entiendes.

Seguimos moldeando el castillo, ya casi hemos terminado, nos queda ultimar detalles. Los torreones de vigilancia, la puerta de entrada y las ventanas. Justo cuando nuestras manos repasan las formas de la construcción nos damos cuenta de que se nos ha ido casi todo el día en ello. Los dedos nos escuecen de tanto roce y el sol arde bajo nuestra piel. La marea ha subido y sin que nos diésemos cuenta ha alcanzado las puertas de nuestra fortaleza. Miramos impasibles como el agua nos arrebata grano a grano nuestro trabajo y al cabo de unos minutos todo nuestro esfuerzo se ve resumido a un puñado de arena mojada.

– ¿Ves? Ya no te queda nada.

– Sigues sin entenderlo

– ¿El qué?

– No consistía en poseer un castillo de arena. Lo importante era el trabajo y la dedicación. Todo el tiempo dedicado a construirlo para verlo finalizado. El castillo nunca importó. Lo que vale la pena es el sentimiento de satisfacción al haberlo creado con nuestras propias manos, la libertad que eso nos proporciona. El hecho de haber conseguido lo que nos proponiamos nos da esperanza para que podamos cumplir nuestros sueños. No pasa nada porque la marea lo haya deshecho, ya que, aunque no los veamos, la playa está repleta de castillos de arena.

(más en http://happikan.blogspot.com)

Me despierto con la cara pegada al suelo, literalmente, el sudor actúa de una manera bastante más rápida que la cola. Debo de haberme desmayado por estar tanto tiempo en el huerto. El sol es un verdadero fastidio para los que tenemos este oficio. Me siento en una silla mientras me aclaro la garganta con un poco de agua y limpio el sudor con la camisa.

¡Joder qué calor! Exclama mi cuerpo ante la fiereza de los últimos días de mayo. Aún con todo, me mantengo sentado en la pérgola mirando el indefinido paisaje. Indefinido de lo aburrido que es, todo el cielo azul, ni gota de aire y 35º cayendo a plomo sobre el suelo. Quizá debería estar haciendo otra cosa, algo más productivo, pero tengo una manzana.

Una manzana roja, reluciente, fresca y recién cogida del árbol. Me faltarían adjetivos para decir lo sabrosa que está y seguramente provocaría un enfrentamiento con los más fanáticos seguidores de Hemingway. No es tiempo para la verbórrea, ni para deleitarse enunciando adjetivos.

Con el primer bocado lleno mi boca de jugosa dulzura. El segundo acompaña al primero añadiendo un amargo toque a la piel del fruto. En cambio, algo cambia en el tercer bocado, lo dulce se convierte en asqueroso en el instante en el que me percato del pequeño inquilino. Aquel morador de la pulpa de mi manzana se percata de que le estoy mirando.

– Yo la vi primero – se excusa.

Sin salir de mi asombro masco pausadamente lo que queda de manzana. Me limpio la comisura de los labios con algo de papel y miro a aquel curioso fenómeno de la naturaleza. No sobresale más de un centímetro de la manzana, pero aún así tiene el valor de enfrentarme. Por suerte, creo no haberlo mutilado.

– ¿Qué haces en mi manzana? – pregunto estúpidamente buscando una respuesta convincente.

– ¿Tu manzana? – exclama bastante ofendido – En un primer instante la manzana sería del manzano, de donde tú cobardemente la has arrancado.

– Es que ese es mi manzano – contesto molesto ante la desafiante actitud del insecto – Es más, diría que prácticamente este es mi huerto.

– Mio, mio, mio y mio, vosotros siempre estáis con lo mismo – clama acaloradamente – Pues entonces quiero que sepas que TU huerto está en MI tierra. Es más, nosotros aprovechamos más la fruta que vosotros, además, siempre acabamos compartiendo con otros organismos.

– ¡Joder! – exclamo – Debe de haberme tocado el único maldito gusano sindicalista de todo el territorio.

– De raíces marxistas – vuelve a pregonar.

– Lo que sea.

– ¿Lo qué sea? – comienza de nuevo – Eso es lo que siempre esgrimís los conformistas como tú, ésta es mi manzana y de aquí no me vas a mover.

En ese momento comprendo que es preferible un pasajero mal sabor de boca que un pasajero revolucionario dando lecciones de moralidad. El sabor tampoco es tan malo, mucho mejor que aguantar al hermano Lenin dando charlas sobre propiedad. Mientras termino la manzana oigo las llaves de la casa, el último trozo se me atraganta y caigo al suelo. Entre golpes y toses consigo hacer bajar el pedazo maldito del fruto, pero ya es demasiado tarde.

– ¡¿Quién eres tú y qué cojones haces con mis manzanas?!

Arranca trozos de mi alma a cada carcajada. Me desquicia, se ríe de mi, de mi maldición. Su cara desfigurada por esa horrenda mueca hace que me hierva la sangre de rabia. Sólo quiero que se calle Que me deje en paz. Que con su desaparición termine mi tormento. Pero continúa ahí. Todo mi cuerpo se estremece adolorido, comienzo a perder la razón. Enfurecido, lanzo con todas mis fuerzas el cenicero de metal en el que apoyaba mis colillas. El ruido del impacto me devuelve algo de la cordura perdida.

Una leve fisura se abre en el lugar del golpe, fracturando el espejo en dos, pero sin llegar a romperlo. Miro más allá de la grieta. Ha dejado de señalar, su expresión se ha vuelto más seria, frunce el ceño encolerizado. Comienza a sangrar, de su frente emanan cataratas de un rojo tan oscuro que parece negro. La bestia herida ruge con rabia y con una fuerza sobrenatural golpea el otro lado del espejo buscando venganza. Siento como voy perdiendo las fuerzas, su intenso grito hace que pierda el equilibrio. Ni siquiera puedo intentar huir, cada vez parece más próximo a romperlo. Un horroroso vacío en mi interior me advierte de que algo va a ocurrir.

No me equivoco. A pesar del potente aullido, ambos lo oímos. Es inevitable, forma parte de nuestra existencia, atemorizándonos a cada segundo de vida. Ha dejado de gritar, ya no golpea el espejo, incluso parece que no le importa la herida de su frente. Su expresión se ha tornado en aquella diabólica mueca. Lo oigo llegar, casi preferiría enfrentarme a la imagen del espejo. Está cerca, lo noto a mi alrededor. Él también. Siento como el pomo de la puerta gira lentamente, asumo mi final y cierro los ojos esperando que sea rápido.

Los abro impaciente, mi puerta sigue cerrada. Está de espaldas, nunca antes me había dado la espalda, sin embargo eso no me preocupa. Su puerta está abierta, pero no alcanzo a ver que hay al otro lado. Se hace el silencio, noto como mi corazón cada vez late con más fuerza. Él ni siquiera se mueve, está parado mirando al otro lado. Por un instante gira la cabeza levemente, mostrándome una imagen que me deja helado. Sus ojos, que antes estaban llenos de odio y locura, ahora, horrorizados, piden la redención. Vuelve a fijar la vista en aquella horrorosa visión. Se frota la cara con las manos desesperado y da un último grito de terror, que es engullido al instante por la oscuridad.

Caigo de espaldas ante lo sucedido. Es imposible, los espejos reflejan la luz, pero este la ha absorbido toda y ahora es un objeto opaco de color negro. Acerco mi mano cuidadosamente hacia el cristal. Está frío. Intento forzar la vista para ver más allá de la oscuridad, pero es inútil. Pego la cara al cristal para buscar algún sonido en el otro lado. Algo roza mi cara, me aparto asustado.

Ahora lo veo con claridad, está ahí. A pesar de la oscuridad lo veo moverse entre las tinieblas. Su carcajada es inconfundible, reclamando mi alma allá donde vaya. No dejará de atormentarme nunca. Las luces de la habitación comienzan a parpadear. Rezo porque no se apaguen, pero es inútil, cada vez el lapso de oscuridad es más largo. Algo sale del espejo, la oscuridad que absorbió el otro lado, intenta entrar en mi habitación.

Cada vez lo oigo más cerca, susurrando mi nombre a mis espaldas. Me rodea con sus oscuras manos. Intento escapar, pero no hay luz, no hay puertas. Ni siquiera sé si estoy en mi habitación. Está en todas partes, riendo, llamándome. Me rindo. Es imposible evitar lo inevitable. El abrazo de la oscuridad es abrasador. El dolor y el horror se mezclan en un sentimiento indescriptible que me despoja de todo. Estoy perdido en la inmensa oscuridad. Siento que mi final llegará en unos instantes, sigue riendo a mi alrededor. Atraviesa mi interior con su fría mano y por primera vez se muestra ante mi. Su cara se graba a fuego en mi mente. Me desvanezco mezclándome en la oscuridad.

Despierto de nuevo en mi habitación con el corazón en la garganta. Este infierno continúa. ¿Estoy condenado a vivir este tormento durante toda mi vida? Grito desesperado. La muerte es un privilegio que no se me concede. Por un momento miro el espejo, es extraño, algo ha cambiado. Me levanto de la cama sobresaltado. No reflejo ningún tipo de imagen sobre el espejo. Pero eso no es lo que más me atemoriza. La habitación está diferente a hace un momento. Como si le hubiesen dado la vuelta, no logro comprenderlo.

No paro de darle vueltas al asunto. El cuarto ha cambiado su orientación, pero es prácticamente imposible. Me acerco un poco más para contemplar el otro lado. El recuerdo de mi reflejo atraviesa mi mente. Comienzo a temblar horrorizado. Es imposible que esto suceda. Todo lo que hay alrededor es el perfecto reflejo de mi habitación. Me he convertido en mi reflejo. No sé si reírme, gritar, llorar o hundirme en la más profunda desesperación. En mi cara se dibuja una horrible mueca fruto del horror vivido durante tanto tiempo. Ya nada importa.

Señalo el espejo mientras me río a carcajadas. El pomo de la puerta comienza a girar por última vez.

Llevo dos días dando vueltas por mi habitación. Su pequeño tamaño hace cada vuelta más larga y desquiciante que la anterior, sólo son tres pasos, pero al primero ya miro atrás asustado. No puedo dormir, ni siquiera pestañeo, tengo miedo. Lo oigo llegar desde lejos, me llama, está en todos los lados. Las paredes lo saben y se lo susurran entre ellas riéndose de mi desgracia. Mi sombra hace gestos de burla a mis espaldas. El reflejo del espejo lleva una semana sin moverse, apoyado en la pared del otro plano ríe a carcajadas cada vez que nuestras miradas se cruzan. Todos lo saben, ninguno me quiere ayudar, mi fin es inevitable.

La luz de mi habitación permanece encendida todo el tiempo, incluso en los días más soleados hay rincones de oscuridad. Hace una semana que estoy despierto, pero no tengo sueño, sólo miedo. Un miedo que hace que me den escalofríos a cada segundo. He intentado acabar con todo, pero no puedo, cada vez que intento saltar por la ventana alguien tira de mi hacia dentro. Cuando me doy la vuelta no hay nadie, sólo mi maldito reflejo haciéndome una mueca. Cada vez lo oigo más cerca.

He dejado de ir a trabajar, ya no salgo de casa. Está en todas partes, me acecha entre las sombras. Cada vez que descuelgo el teléfono oigo su risa, la tengo grabada a fuego en mi mente. Dejo de andar, estoy cansado. Me siento delante del espejo, desde esa posición puedo controlar toda la habitación. No deja de sonreírme, esa mueca hace que me tiemble todo el cuerpo, desprende algo malvado, algo tan pérfido y ruin que me dan ganas de vomitar. Pero tengo que vigilarlo, tengo que estar alerta para cuando llegue el momento. Lo oigo llegar.

Lo oigo llegar desde lejos, susurra mi nombre, está en todos los lados. Ya viene

Las noches de otoño siempre han sido mis favoritas. No son tan frías como las de invierno ni tan calurosas como las de verano. Incluso el aire es distinto que en primavera, con la caída de las hojas se respira un aire melancólico y funesto. Sin embargo, me siento en paz, la tranquilidad me embriaga y me acompaña durante todo el trayecto.

Sigo el mismo camino que ayer y anteayer, y que prácticamente, todos los días. Los matices del parque a altas horas de la noche son espectaculares. Los ocres y naranjas de las hojas se mezclan con la tímida oscuridad y la tenue luz proyectada por los pocos faroles dispersos por el lugar. Este juego de luces y sombras se esboza levemente sobre el río que yace plácidamente sobre su propio navegar.

El idílico paisaje me hace pensar en mi vida, en el trayecto que he recorrido a lo largo de los años. Todas las veces que me he equivocado, todos los problemas que aún conservo, a cada paso van desapareciendo de mi mente, con cada paso entro poco a poco en el sopor del trayecto, fundiéndome con el paisaje. El quebrar de las hojas bajo mis pies, el viento soplando entre los árboles, el cielo estrellado. Todo forma parte de mí ahora, respiro con los árboles, vuelo con las aves, crezco con la hierba. Cuanto más me adentro en la espesura más me alejo de mi vida. Una vida que ya observo desde la lejanía, sin temor de lo perdido, sin pesar por lo dejado.

Hace más frío de lo que esperaba. El aire de mis pulmones se condensa formando un espeso vaho que empaña el ambiente. La niebla bordea los árboles acariciando suavemente el horizonte. La espesura derrite el paisaje en un níveo y frío color que cala en los huesos. Cada vez me siento más entumecido, pero no me siento molesto por ello, me siento más ligero. Tengo sueño, la ligereza de mis pies contrasta con la pesadez de mis párpados. Camino con torpeza, buscando un lugar donde descansar, pero no veo. Me doy la vuelta, pero estoy en el mismo sitio, no existe el norte en lugares como este, ni tampoco es necesario. Continúo caminando mientras pienso divertido en el misterio generado por mi ausencia, rio por dentro imaginando los ceños fruncidos de amigos y familiares.

Un pensamiento me atraviesa el pecho parando mi corazón por un instante. Ese extraño sentimiento detrás de la oreja, esa sombra que pasa inadvertida por el rabillo del ojo. Una verdad a medias que no quieres aceptar, un destino trágico que no quieres creer. Asustado, acelero el paso buscando una referencia que me permita huir de esa trampa mortal. Escucho el oscilar del agua golpeando la orilla. Me acerco temeroso a lo que parece un pequeño muelle. Ando precavido por la roída madera que se hunde a cada paso. A lo lejos vislumbro una figura en una pequeña barca. Sus ojos de un azul intenso me miran expectantes.

¿Vas a alguna parte joven? Preguntó jocoso el barquero mientras lanzaba una pequeña moneda al agua.

Y eran dos locos caminando por el patio del loquero. Dos almas que tiempo atrás perdieron el rumbo, navegando como un barco sin timón. Dando vueltas por el mar, un mar de locura en el cual no podían echar el ancla. Perdidos en la bruma, sin saber quienes eran. Ninguno de los dos se atrevía a preguntar, ninguno de los dos osaba hablar. Tanto uno como el otro temían la verdad. La verdad de que estaban locos, de que no tenían cura. La verdad que les quemaba por dentro y les atormentaba por las noches. Su locura era esa verdad, la verdad que se formaba a su alrededor. Las cuatro paredes de su celda, los pasillos de aquella cárcel y los muros que los enjaulaban en la verdad, en su locura. Nadie los miraba, estaban locos, ni ellos mismos atrevían a mirarse. Nadie los tocaba, estaban locos, ni ellos mismos atrevían a tocarse. Nadie les hablaba, estaban locos, ni ellos mismos se atrevían a hablar. Dormían y despertaban en la misma pesadilla. La pesadilla de su locura.

Mientras caminaban, uno de ellos tropezó con una de las piedras del jardín cayendo de bruces. Al levantar su magullada cara, observó el cielo. Un cielo azul que cegaba, notaba el calor del sol golpeando su cuerpo y la suave brisa de la mañana acariciando su pelo. Un rayo de luz lo despertó de su pesadilla, dándole algo por lo que vivir. La verdad que le había sido arrebatada podía ser suya. Se levantó renovado y voló hacía donde se encontraba la puerta. Los carceleros le prohibieron el paso. Volvió de nuevo al patio, vistiendo como un loco, sintiéndose como un loco, pero sabiendo que podría cambiarlo todo. Miró a su compañero loco, seguía inmerso en su verdad. La angustia recorrió todo su cuerpo haciéndole saber que debía salir de allí. Intentó escalar el muro, pero era demasiado alto y jamás podría superarlo.

Desesperado, comenzó a golpear el muro con sus manos, buscando la ansiada verdad, la libertad, el fin de su locura. Con cada golpe se hería las manos. A cada golpe, el siguiente era más fuerte. Cada golpe le llenaba de esperanza. Veía inmensos prados abrirse ante él, las nubes acariciar el cielo con sus sedosas manos, las aves volar sin temor. Quería ser prado, quería ser nube, quería ser ave. Pero el muro no cedía, cuanto más deseaba ver la nueva verdad del mundo más se hería. Aún así, no podía dejar de intentarlo. Quería volar por el cielo azul sin temer a lo terrenal, a lo falso, a su locura. Los golpes manchaban el muro de su roja y viscosa locura, salpicando su rostro, riéndose de él. A pesar de su insistencia el muro cada vez se hacía más alto y más grueso. Pero no podía abandonar, no quería convertirse en un loco, no quería aceptar esa verdad.

Golpeó con sus manos durante días, aún cuando se le quebraron los huesos, aún cuando no le quedaba ni una sola gota de sangre, siguió golpeando. Cayó dolorido, con sus manos ensangrentadas y la mirada fija en el cielo. Había perdido, seguía vistiendo como un loco, seguía sintiéndose como un loco, pero algo había cambiado.

Aquel loco, que aún loco, quiso ser otro. Murió bajo el húmedo prado, murió acariciando las nubes con las manos, murió siendo un ave.

Todos coincidireis conmigo en que el usuario AndressAndress, lleva unos días más trollero de lo que nos tenía acostumbrado. Con múltitud de comentarios estupidos y sin sentido, trolleando a más no poder. Admito ser un troll rebaneado de esta web, pero una cosa es hacer flameos con sentido y otra cosa es hacer el inútil.

Espero que los capos le carbonizen con su fuego purificador.

PD: Sí, tengo envidia de sus trolleos.

Pues eso, gracias a la gran ayuda económica de GaLiaN he conseguido por fin mis 7.500 GMF’s. He aqui el problema, no se cual avatar ponerme ni de que tipo.

Habia pensado en ponerme uno del Dr.Zoidberg o de la marca Pelikan o incluso de uno de mis mascotas, pero aún no lo tengo claro y me gustaria que la gente y espero que vosotros encontréis algo que me guste.

Gracias por adelantado señores, aunque supongo que SinSa photoshopeara algo cOOOOL