"Ya estoy cansado, la misma situación vuelve a repetirse una vez más.

 

Llevo dos noches en vela, incapaz de conciliar el sueño. Por mucho que lo intento no consigo quitármelo de la cabeza. Parece que ese momento se repite una y otra vez de forma incesante. La solución, esquiva, parece reírse de mi cada vez que la siento cerca, alejándose de nuevo lentamente mientras mi desesperación va en aumento.

 

Ya no tiene sentido seguir en la cama. Me levanto y voy a la cocina a beber un poco de agua. Todavía es de noche y hace bastante fresco. La tormenta puede oírse claramente, acechando; hoy parece que tampoco voy a salir de casa. Me dirijo a mi escritorio, tal vez encuentre algo de distracción en la escritura. Recuerdo haber dejado hace unos días algo por terminar, pero después de remover todo este desorden llamado mesa no consigo encontrar nada. Es una pena, pues aquel día estaba inspirado.

 

Cojo uno de mis lápices y comienzo a garabatear en un folio en blanco; a veces las mejores ideas surgen de forma espontánea. Un escalofrío recorre toda mi columna vertebral, sacudiéndome de forma espasmódica. Parece que hoy tampoco va a ser mi día. El frío me ha calado hasta los huesos.

 

- "¿Por qué tuvo que pasar algo así?" dije en voz baja para mí mismo.

 

Sin darme cuenta, mi cabeza estaba nuevamente centrada en aquello que no puedo afrontar, al menos no por el momento. La rabia me invade, ¿o tal vez es la impotencia? Ojalá pudiera cambiar las cosas, aunque yo hice lo correcto; no, definitivamente hice lo correcto. Todas nuestras acciones conllevan en cierta medida una responsabilidad, y yo he de aceptar la mía. En cierto modo, en ese aspecto estoy tranquilo, lo que me corroe por dentro es el porqué de la situación, nunca tendría que haberse llegado a producir. Fueron las circunstancias las que me llevaron a actuar, y ya no hay marcha atrás.

 

Miro a la pared como si ella fuera la culpable. Siento como mi pecho y mi brazo izquierdo sucumben ante una presión que me ahoga. Debo calmarme, no sirve de nada seguir torturándome. Cuando me quiero dar cuenta, el lápiz ya se ha partido en mi mano. Con este ya van cinco los que rompo en dos días. A este paso no solo los bosques y el grafito se acabarán por mi culpa, también mi cuerpo se resiente, gritando desesperadamente por un descanso. Esta vez ha sido peor, parece que me he clavado alguna astilla. Me levanto y voy al baño a curarme la herida. Entre quejidos intento sacarlas poco a poco con una pinza, al tiempo que voy desinfectando.

 

- "Mañana escribiré a boli, lo prometo" dije entre dientes.

 

Hechas las curas levanto la cabeza y me encuentro a mí mismo. Por unos instantes todo se quedó en silencio; tan solo mi respiración y el latir acelerado de mi corazón parecían perturbar tanta paz. Mi otro yo, el del espejo, me miraba juicioso, casi insultante.

 

- "¿Qué esperas que haga?" le grité.

 

Agaché la cabeza y apoyé mis manos en la pila. Todavía quedaban restos de sangre de las astillas que me quité de la mano. Tal vez debería de olvidarme de todo y dejarlo pasar. La vida es demasiado corta como para perder el tiempo con dudas y enfados, aunque... eso es fácil decirlo. Tal vez una ducha caliente me aporte la respuesta que estoy buscando; aunque la astilla que más me duele, es la que tengo clavada en el corazón, y esa ninguna ducha la hará desaparecer."