Crónica de un guerrero errante III

Los días han pasado lentamente sin tu presencia. Poco a poco mis heridas han ido sanando y mis huesos fracturados, todavía renqueantes, parecen haber vuelto a su sitio. Hiciste un buen trabajo, como siempre, evitando que muriese en el campo de batalla. Desconozco los motivos de tu ausencia, pero habría deseado poder charlar contigo y ponernos al día de todo lo acontecido en las últimas semanas. Lamento profundamente no haberte podido agradecer en persona lo que has hecho por mí; sin lugar a dudas te has convertido en mi ángel de la guarda.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Apenas he salido de esta casucha desde que desperté hace dos semanas, en parte gracias a los buenos cálculos que hiciste a la hora de dejarme provisiones y agua suficientes para mi recuperación. El otro día hice un primer intento para inspeccionar la zona circundante a la casa, pero nada más salir por la puerta me encontré con un par de críos que me miraban con curiosidad desde una esquina, instintivamente di media vuelta y volví a meterme dentro. No hay nada más aterrador que un niño con una mirada inquisidora; además todavía necesitaba las muletas para andar, no era precisamente una situación en la que me sintiera seguro. Quítale a un guerrero su arma y este todavía podrá matarte de cien maneras diferentes, rómpele los brazos y las piernas y entonces hasta un niño podría ser su verdugo.

Ayer di un pequeño paseo por el poblado. Estaba formado por once o doce casas que rodeaban a la única taberna que había; creo que es la aldea más pequeña que he visto nunca. Por allí por donde pasaba los lugareños me miraban con una mezcla entre temor y respeto. A juzgar por el aspecto de sus ropas no eran más que simples campesinos, aunque por lo que pude comprobar no había ningún tipo de plantación en las inmediaciones, era un poco desconcertante. Decidí entonces ir a la taberna para ver si podía conseguir algo de información, y por qué no, algo de alcohol, dos semanas a base de agua no puede ser bueno. Nada más entrar, y para mi sorpresa, el tabernero me recibió con una gran sonrisa y con una efusividad un tanto forzada.

“Bienvenido señor a mí humilde morada, me alegra comprobar que ya se encuentra totalmente recuperado. Su bella compañera me dio instrucciones para que le ayude en todo lo que pueda necesitar. Fue muy generosa en el pago, y por mi honor que cumpliré lo mejor que pueda con sus necesidades.” dijo el tabernero, con semejante celeridad que todo parecía indicar que se tenía el discurso aprendido de memoria. Nuevamente ella había intercedido por mí, anticipándose a mis movimientos.

“Eeem... Gracias, supongo…” dije un poco descentrado. Tomé asiento en un tosco y polvoriento taburete cercano a la barra y pedí algo de beber. El tabernero, orgulloso, me sirvió lo que en su opinión era la mejor cerveza de la que disponía; a mi entender, los meados calientes de un caballo sabían mejor que aquello, aunque reconozco que he bebido cosas peores. Después de una charla trivial solo pude sacar en conclusión que me encontraba en el último poblado habitado antes del gran desierto del norte, y que el herrero más cercano estaba en un pequeño pueblo a tres días de viaje hacía el Este. Insté al tabernero para que dispusiera los víveres necesarios para emprender la marcha al día siguiente, ya era hora de abandonar aquel pueblucho de mala muerte.

El día ha llegado. Con las primeras luces del alba ya tengo todo preparado para emprender la marcha, pero antes de irme he de hacer algo que ya he retrasado demasiado: el ritual del penitente. Como marcan los cánones que un día me impuse que seguiría, siempre que una persona me salve la vida deberé de dejar constancia de ello con una marca al rojo vivo en mi propia carne. Mi cuchillo, incandescente por efecto de las brasas, aguarda por mi determinación. Extiendo mi brazo izquierdo, el brazo de la vergüenza, aquel que delata todas las veces que he dependido de otras personas. Aprieto los dientes con fuerza, y conteniendo la respiración procedo al momento del contacto. El dolor hace acto de presencia, y una solitaria lágrima recorre mi cara hasta caer en el abrasador filo de la hoja, evaporándose. No sabría decir si la lágrima fue fruto del propio dolor o de la impotencia que siento al recordar todas las veces que he sido salvado; lo único cierto es que la vida es demasiado valiosa para perderla por orgullo. El ritual ha terminado, el olor a carne quemada es el mejor indicador. Meto el cuchillo en un cubo con agua, apagándolo de inmediato. Observo mi dolorido brazo, demasiadas marcas, demasiados descuidos; con este ya van…

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Crónica de un guerrero errante (primera parte)

Crónica de un guerrero errante II

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"Crónica de un guerrero errante" por Javier Rey está licenciada bajo
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